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    一片纯白的医院里，天花板是惨白的，床单被套是惨白的，她的脸是惨白的，右臂上的绷带与左脚上的石膏也是惨白的。

    他背对窗户，这些日子以来，蔚蓝的大海是惨白的，湛蓝的苍穹是惨白的，盘旋的海鸥也是惨白的。

    没有什么是彩色的。

    而他，他孑然一身守在这里，看着一批又一批的人涌进来探望他，始终一言不发。

    短短三天，仿佛老了三十岁。

    可他一直紧绷着，没有哭也没有抱怨。

    凌书成红着眼睛捶他，死死握住他的肩，说：“你哭出来，哭出来吧。”

    他沉默地望着他，张了张嘴，却没能说出话来。

    他哭什么？

    他哭不出来。

    他是沙漠里早已干涸的河床、失去生命的绿洲，空空荡荡，留不住一缕风，也说不出一句话。

    他只能守着她。

    在他混乱不堪的脑子里，那些错过的时刻、争执的时刻无数次一晃而过，他没有什么时候比这三日更痛恨自己。

    他忽然之间明白了那个词是什么意思。

    人生苦短。

    人生苦短。

    年少无知时，他曾读到伏尔泰的这句话：最长的莫过于时间，因为它永远无穷尽，最短的也不莫过于时间，因为我们所有的计划都来不及完成。

    可他从未真切明白个中深意。

    直到今时今日，他守着了无生气的她，多少次看她一动不动躺在那里，都要费尽全部力气支撑着自己走近些、再走近些，直到看清她微微起伏的胸膛，才大汗淋漓放下那颗悬在半空的心。

    陈声忽然之间明白了曾经读过的书、未曾领悟到的痛。

    基地的一切像是一个经不起反复诘问的笑话。

    他分明有时间弥补那些错过的时光，分明可以对她说出曾经的爱与恨，分明可以放下那些小肚鸡肠、斤斤计较的，可他没有。

    他折磨她，也折磨自己。

    那段无拘无束、肆意轻狂，爱就说，恨就做的时光，永远定格在了中飞院。

    为什么？

    为什么？

    他在夜里守着她，二十七八度的滨城，他浑身发抖，像是身处冰窖。

    他一眨不眨看着她，从白天到黑夜，饭照吃，盹照打，只是不愿离开这间病房。他在醒着梦着的每一刻，都对自己说，等她醒来，他统统告诉她。

    他再也不记恨了。

    再也不计较了。

    只要她生龙活虎站在他面前，气他也好，骗他也好，哪怕她不爱他了，转而一头扎进别人的生命里，他也没什么好怨的了。

    从多少年前遇见她的那一天起，他的眼里就只剩下这株草原上的格桑花，不够艳丽，无法与珍贵的植株争妍斗艳，却牢牢占据了他的全部生命全部情感。

    只要她活着。

    他什么都不去计较了。

    那三天里，他像是个垂危的病人，她奄奄一息躺在床上，而他了无生气站在窗前。终于等来这一刻，路知意醒了过来，脆弱得像是一个破碎的瓷娃娃，却终归还是睁眼看着他。

    他觉得心在刹那间活了，又倦得像是下一秒就能停止跳动。

    他叫了一声路知意，那些准备的话，那些在喉咙里打转、跃跃欲出的道歉，一瞬间灰飞烟灭，全无踪影。

    取而代之的，是滚烫热泪。

    陈声哭了。

    他一动不动站在原地，低头看着床上的人，眼眶一热，有泪滚滚而下。

    他没去擦。

    那些热泪仿佛永不干涸的泪，沿着面颊滑落，经过新长出的青灰色胡茬，淌过下巴，悉数滚落在她雪白的被子上。

    狼狈吗？

    长这么大，除了她，没人给过他气受，没人能叫他委屈，从来都只有他把人弄哭的份。

    如今一个大男人在她面前哭得像个孩子，真狼狈。

    可他认了。

    他全都认了。

    床上那人孱弱地试图伸出手来，可动了动，疼得倒吸一口凉气，立马安分了。

    她嘶哑着问他：“你哭什么？”

    他淌着泪对她说：“我没哭。”

    “我又没死，你这么早就哭上了，合适吗？”她还有心情说笑。

    陈声看着她，一眨不眨看着她。

    仿佛要把她刻进骨子里。

    “路知意，你没有心吗？”

    她的嘴唇都干裂了，还试图咧起来，给他一点笑意，咧到一半疼狠了，感觉又打消了念头，“我怎么就没有心了？没心了还能跳下去跟你同生共死？”

    “那是同生共死吗？”

    “怎么不是？”
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